Desde la esnaqui, el blog de Alfredo Cohen.

Cinco pa las doce

Cinco pa las doce cambio de guion en cinco minutos, cuando decidimos por telefono, que la historia planeada no se podia hacer. El tiempo habia corrido muy rapido y la produccion ya estaba encima, mucha gente del equipo fallo y finalmente tendriamos que sacarlo adelante los que realmente estuvieramos comprometidos.

El rodaje se hizo en dos dias, una locacion, una actriz natural... y un reducido equipo humano.
Guillo Trujillo en la Direccion, yo en la Produccion, David Lombana en la Fotografia, Julian Sarmiento en el post-sonido y Gilbert de asistente General.

El caso es que la actriz es mi abuela, por tanto mi familia debe verlo y ademas fue seleccionado para una muestra a nivel nacional, asi que mis amigos tambien deben verlo.

El linck de la muestra es: http://cienmiradas.blogspot.com/ y el video esta disponible en: http://www.youtube.com/watch?v=kiaxW4wXmuY

Don Eduardo

Nació cuando en Cuba había capitalismo abierto y la gente no tenia la necesidad de emigrar para ningún lado. Nació en un caserío cerca de la Habana, con 8 hermanos y 4 hermanas. A los 15 años empezó a trabajar ayudando a repartir frutas al papa en las tiendas cercanas, manzanas, peras y uvas importadas del imperio, y de otros países.

Don Eduardo vio a Fidel subirse al poder y espera verlo bajar pronto, de la silla de mando… al fondo de la tierra. Recuerda épocas de gloria cuando la Unión Soviética los apoyaba y aunque no ha visto a gente morir de hambre, ni entiende como pueden haber tantos analfabetas en tantos países, afirma que ya esta bueno de Fidel, que la isla necesita un cambio y que: -“el capitalismo nos va a joder mas, pero es que ya todo es una pinga jodedera”-

“Productor de campo, asistente de dirección, investigador, director de un documental, profesional, estudiante de Master.” Todo esto y algo mas dice el currículo del compañero de trabajo de don Eduardo, un chico 50 años menor.

Nos conocimos hace un poco mas de un mes, estoy seguro que ya debemos haber alcanzado mas de 100.000 papeles por toda Barcelona. Ganamos 4.5 euros por hora. El lo hace por dos razones. La primera: la salud, -“quedándome en al casa me pongo es a ver tele y no hago una miedda, necesito caminar pal corazón”- La otra: “ a mi me gusta mantener mis pesitos, tu me entiendes? Mira chico llamar a la China vale 8 céntimos… a la China! Esa pinga esta en el culo del mundo! Y llamar a Cuba vale 76 céntimos… ese gobierno es una jodedera! Yo tengo mi casa allá y no la quiero perde, por eso sigo pagándoles 40 euros mensuales y voy a la isla una vez al año. Aqui mis hijas me dan hace 10 años lo que necesito pero mi casa en Cuba es mi casa de verdad…”

Publico esto justo el día que renuncie después de mes y medio currando, no vine a esta ciudad para pasarme la mañana repartiendo papelitos, pero nunca olvidare mi primer trabajo con aquel viejo cubano, con sus viejos sueños de revolución… en este viejo continente.

Quien lo vive es quien lo goza

Si hace 500 años forasteros muy distintos a ellos hubiesen venido a comerse sus mujeres, a llevarse sus riquezas y a imponer mierdas tan complejas como la religión… tal vez los entenderia mejor.
Si tuvieran 3 o 4 millones de desplazados, más de la mitad del país sumado en la pobreza, una deuda externa impagable y toda una vida construida sobre la mentira, la codicia y la violencia, tal vez los comprendería mejor.
Entiendo que por aquí pasaron bárbaros hace muchos años, entiendo que este siglo aun les pesa con el recuerdo de un dictador y comprendo perfectamente, lo que les dolió el totazo de hace tres años en el corazón, en su Atocha. No obstante, nada les da derecho a tener cara de culo y a responder como un culo… tantas veces a la semana.

Tal vez fue por esta razón que ese viernes quise ir al reencuentro con la tierra del olvido, esa que siempre esta dispuesta a sonreír. Nadie entendería que hacia yo bailando con tres mujeres que me duplicaban la edad, nadie entendía que yo bailaba conmigo, con la conga, el bongo y el acordeón. Yo bailaba para no perderme entre las caras largas y agotadas, yo bailaba para encontrarme con alguien como ella, seguramente por eso apareció.

Pocos entenderán también, lo que los dos entendimos muy rápido, una misma manera de movernos, una sola forma de mirarnos, de preguntarnos, respondernos y desnudarnos sin necesidad de la palabra.
El Joe sonó las canciones de hace 10 años, las de siempre, con las que ella y yo aprendimos a bailar sin saber que existíamos, solo para ahora, poder reconocernos. Nuestros movimientos eran tan desordenados y hermosos como una ciudad que vive más de un mes de fiesta, que le da la espalda al río, que tiene mucho estadio y poca hinchada, que deja morir su pasado y que se jura el mejor vividero del mundo mientras le prefabrican el futuro.

Sintonizados en un mismo lenguaje, una misma forma de funcionar, el lenguaje de las palabras que decíamos pero también el de las que pensábamos y en ese momento escuchábamos. Sabíamos que bailar era abrazarnos y abrazarnos era perdernos, atraparnos en esa idea de felicidad. Una idea tan embustera que solo un barranquillero entendería. Mezcla de sudor y de vidas, de caminos transitados en búsquedas similares, de partidas con la idea de volver, de decepciones y añoranzas.
Hay noches que no deberían acabar, me consta que hicimos nuestro mejor esfuerzo y reconozco que Barcelona nos ayudo, pero finalmente, a las 8 de la mañana, como quien no quiere la cosa… el sol apareció. “Espero que el Joe no se muera por ahora”- me dijo, y yo me fui a mi casa con su teléfono apuntado y la certeza, de que no morirá jamás.

Un paseillo. (y las fotos en desorden...)

La última vez que nos vimos fue en su casa, la vi salir rumbo al trabajo una mañana típicamente bogotana que se puso mas fría cuando cerro la puerta sin despedirse y yo entendí que bebía tomar un bus de 20 horas para llegar a casa.
Habian pasado no mas de tres meses y ahora Rocío y yo nos encontrábamos en el famoso Café Zurich de Plaza Catalunya, luego del abrazo y los dos besos españoles, fuimos a un lugar donde las cervezas se acomodaran mejor a nuestro presupuesto, me contó los planes que tenia para los próximos días con su amiga barranquillera y a la mañana siguiente nos encontrábamos tomando el tren rumbo a Figueres.

Entre risas, mentiras, sustos y olores europeos llegamos al pueblo donde el gran atractivo es el museo de Dalí. Dibujos, pinturas y esculturas me recordaron la grandeza de la locura.
Un rato mas tarde casi a las 5pm almorzamos pastas precongeladas y buscamos el autobús que nos llevaría a Cadaquez.

Muy cerca de la frontera con Francia queda un pueblo de unos 5 mil habitantes como mucho. Los abuelos deambulan por el día y los perros por la noche. Los hoteles duermen con las puertas abiertas, pero todo el comercio cierra a las 10pm. Teniendo en cuenta que oscureció a las 8, entenderán que no hay mucha vida nocturna, al menos no en el otoño. La comida fue una bocata de butifarra y una cerveza, el desayuno del día siguiente a las 12 del medio día, fue una nueva bocata y dos jugos de naranja. Solo el desayuno fueron 8 euros y una bocata es un pan francés con algún tipo de embutido adentro, al butifarra es un especie de chorizo nada parecido a la soledena.

Visitamos la casa donde nació Dalí y entendimos que alguien como el no podía haber nacido en un lugar distinto. Caráquez parece un cuadro, una escultura, la influencia del pueblo en su obra es evidente, llegar ahí luego del museo, permite entender que la genialidad también esta basada en eso que todos llaman realidad.

Nunca averiguamos a que hora salía el último bus, así que no nos quedo otra que pararnos como tres putas en la carretera a pedir chance. Llevábamos media hora riéndonos cuando un tipo calvo, con un chico joven a su lado se detiene, nos pregunta si nos sirve Girona y nos subimos de inmediato.

Conocí entonces el primer Catalán realmente independentista cuando dije que había llegado hace un mes a España y el me explico que no me encontraba en España si no en Cataluña. Por mi mente confusa pasaron la fila en la embajada en Bogota y todas las veces que entre a su pagina Web. –“Nosotros siempre hemos tenido nuestra cultura, nuestras leyes, nuestro idioma, nuesta gente es muy distinta, lo que pasa es que como siempre… los políticos hacen lo que les da la gana.’- Con un poco de vergüenza por mi ignorancia sobre el País Vasco, el reino de Galicia, Asturias y Cataluña, le pregunte sobre Colombia y me dijo que conocía la historia de Pablo Escobar, de los izquierdistas extremos y de los eternos dictadores colombianos. Un minuto después estábamos hablando de Estados Unidos y todo resulto más fácil.

Llegue a casa con 80 euros menos pero la firme intención de seguir viajando.

A la tierra que fueres...

Haced lo que vieres...

Que viva el castellano.

No es que no se pueda vivir en otro idioma, solo que les hacen falta algunas palabras para ser feliz.

Barcelona me tienes tragao, aunque aun no te amo.

Barcelona es una mujer encantadora, como la mayoría de las de su especie.
Mujer vieja, joven, niña, mujer sucia, mujer limpia, sus venas la atraviesan trenes repletos glóbulos cansados pero llenos de sueños, de alegrías, deseos y malos olores. Glóbulos rojos, blancos, negros, amarillos, latinos y arabes.
Mujer seductora, casi suicida, te puede atrapar, deslumbrar, llevarte a la altura infinita, desde donde se pueden ver castillos, puertos, aviones y el mar mediterráneo. Sus dos tetas inmensas, paradas, Montjuic y Tibidavo. Su vibrador siempre listo, ratifica que no necesita de nadie, por eso también tiene su propia lengua, su propia identidad, por eso no se parece a ninguna, por la posibilidad de hablar en su propio idioma y en el de los otros.

Barce es de esas mujeres que provoca recorrerlas, de esas mujeres inagotables, irrepetibles. Que te muestra algo nuevo en cada esquina.
La visitan hombres, mujeres, gays, lesbianas y travestís de los cinco continentes. Barcelona tiene la madurez de la experiencia y la visión de futuro que quisiera el mundo.
Barce también es de esas mujeres con callejones sin salida, manipuladoras, tan irreverentes como egocéntricas. Tan fría como caliente.

Barce tiene para los hombres todo lo que ellos aman, cervezas, sexo y el mejor equipo de fútbol del mundo.
Barcelona nunca deja de ser ella, de ser mujer, de ser equilibrio entre mar y montanas, entre lo gótico, lo neo-hippie y lo postmoderno. Barcelona te embruja, se te mete el pecho y te pone a correr a su velocidad, a vivir a su ritmo. Un ritmo en el que los ancianos tienen su espacio para el descanso, para sacar a pasear la soledad a un parque un ritmo en el que los niños pueden aprender varios idiomas, fumar porros ser felices.

No quiero escribir ni pensar en cuanto de esto nos pertenece a los latinoamericanos. Ni siquiera quiero pensar sobre mi raza. Algunos barranquilleros dicen que parezco cachaco, a los cachacos les queda absolutamente claro que soy costeño, mi abuelo es de Sambrano pero el apellido es Judío y siempre he despotricado de los blancos invasores mientras no encuentro en mi apariencia rasgos indios ni negros.

Te deje Madrid

Los primeros dias no sabia exactamente en donde me encontraba, en cambio ahora tampoco, parecen inagotables las posibilidades, parece en otra dimensión el tiempo, parece que el pasado se fotografiara en blanco y negro y se clavara en el corcho de mi cerebro, de mi alma.

Conocí Segovia, un pueblo al que le pasaron por encima Romanos, Turcos y no se cuantas civilizaciones y ahí esta imponente, limpio, para contar la historia. Ahí probé las judeas, y me comí un entrecot. Ávila por su parte, esta encerrada entre una fortaleza imponente recordando lo que hubo, recordando que el que olvida su historia no podrá construir futuro.
El paseo termino en el Santiago Bernaveu, lugar donde han estado, o en su defecto han querido estar, los mejores futbolistas del planeta. Llaveros, bolígrafos, botones, individuales, vajillas, portarretratos, toallas y miles de chismes además de las camisetas con el símbolo del real o las caras de sus figuras nos recuerdan que el fútbol internacional paso hace rato de ser deporte a ser negocio.

Madrid te me metiste entre los huesos, tu noche eterna, tus carros de lujo y tu rumba en la calle. Con Tagle hable del país que tenemos o mejor, el que nos queda, también hablamos del que no tenemos. Pensé en los niños con hambre de mi ciudad mientras me tomaba un wiskey de doce euros que a mi me salio gratis, gracias a que mi ex vecino conocia al man que atendía la barra. 120 euros por una noche de trabajo sirviendo tragos en la mitad de la calle.
En la fiesta había españoles de todos los colores, tamaños y preferencias sexuales, la multitud era tan asfixiante que me sentí en Santo Tomas, en plenos Carnavales con el Llogry, Jheaneth, Leo Castillo, la Morocha y Meli. Si no fuese porque no había un solo letrero de Águila, y porque no teníamos VIP gracias al Gordo Serje y porque el que tocaba no era Checo si no un grupo de Rock en español, hubiese jurado que estaba en el Atlántico. Luego una discoteca y luego otra, dos españolas y la noche termino de día. A Neysa, mi prima, le toco recogerme en el Ayuntamiento (alcaldía) de Alcovendas, ciudad adelaña a la capital de España, pues el bus nunca paro donde ella misma me indico.

A 10.000 mts

La primera española que me hizo sentir en una película de esas que pareciera que solo a mi me gustan era mucho mas alta que yo, su pelo negro, sus labios rojos su uniforme de azafata de Air Madrid parecía indicar que la aventura apenas comenzaba. Luego de ella habían muchas mas caras extrañas y el primer olor a grajo del viaje. Negros con sus negras y sus negritos, gordas con otras gordas y uno que otro blanco tan blanco que era imposible que hablara español.

El viaje se hizo mas largo de lo normal, debido a las 5 horas de atraso que ya había esperado, debido al mal olor generalizado y debido a que una hora después del despegue es decir a las 3am hora de Colombia, el sol salio de una vez y para siempre. No me pregunto como pude, al lado de una mujer de pelo completamente blanco y caderas anchas dormir todo lo que dormí, pero mucho menos entiendo como pude con mi mal ingles y mi peor italiano, entenderle que era de Milano, que trabajaba en comunicacion independiente para revistas entre otra cosas turísticas y que había estado en Cartagena, Santa Marta y Tayrona, todo invitada por Pro-export para que hablara bien de nuestro país.
Sin embargo no tendrá mucho que decir, el vuelo de llegada había sido una mierda, con atraso y demás, en el Tarona le llovió todo el tiempo, no le dijeron lo de la vacuna para la fiebre amarilla y el mismo chofer de la van aclaro que ir de Santa Marta al cabo de la vela era muy peligroso, por lo cual decidieron tomar un vuelo Santa Marta – Bogota y luego Bogota – Rioacha. Me explico además, en un italiano combinado con ingles, que aparte de sus paisanos, quienes tenían mas reservas para venir a Colombia eran los francesas, -“todo por la historia nefasta de la tipa esta francesa… Betancourt, you knou?”- me dijo y me dio pereza explicar.

Un rato después de haberme dormido aburrido de los cuentos de la italiana, me asome por la ventanilla y vi el aeropuerto Ernesto Cortizos, busque con la mirada los goleros habituales en nuestro aeropuerto con la esperanza de no encontrar ninguno y que todo este recorrido no hubiese sido una vuelta al bobo de Cartagena a Barranquilla. Una vez en tierra dejamos atrás esa torre y lei la palabra Barjas. Si a los pilotos colombianos no se les entiende nada, imagínense a los españoles, sin embargo el man no dijo la palabra Soledad asi que me tranquilice a’un mas.

Hice la fila a la cabina de inmigración junto con una paisa diseñadora de modas que trabajaba en un almacén, casada con un costeño químico de la Universidad del Atlántico que en este país, se desempeña como mecánico en un taller.

La heroica.

No se cuanto cuestan unas salchichas en lata, tal vez por eso, decidí entregarle los últimos billetes colombianos a la mujer de aquella sonrisa ancha, sin siquiera pedir descuento. En cualquier caso, meterle unas papitas fritas a mi boca en el estado, en que se encuentraba después de la sacada de las cordales, no parecía ser lo mas recomendables.

Además de una gran sonrisa, la mujer tenia un culo tan grande que hubiese jurado que era costeña, pero no, nació en Bogota hace aproximadamente 30 años.
Su edad no me la confeso pero lo deduzco porque me contó, con los ojos aguados y la sonrisa como siempre inmensa, que su sueño era que su hijo de 15 años saliera cuanto antes del país, asi como ahora lo estaba haciendo yo. Yerson no es hijo de su actual marido, un guajiro que trabaja en el Cerrejón, al que ve cada 2 meses y quien complace cada vez que puede. A quien como a todos los costeños, según ella, le encanta darle por el chiquito. Así fue desde que lo conoció recién llegada a Cartagena, cuando llego sola con Yerson a su lado y los bolsillos completamente vacíos.

Me aseguro que Yerson ya estaba en el Colomboamericano y que estaba segura que no la decepcionaría.

Los ojos de ganas de tumbarme con los que me miro cuando me arrime a su puesto de chucherias del aeropuerto de Cartagena, le cambiaron por los ojos de una madre que despide a su hijo con la esperanza de un mejor futuro.

Esa noche

Verte la primera vez fue una sonrisa espontánea, la segunda un suspiro tan mágico como la televisión, la tercera un silencio tan frustrante como el Internet.

La primera vez que hable contigo fue tan divertido, tan emocionante, pero sobre todo tan seductor que hubiese sido posible enamorarme ahí mismo, pero alguien apareció y la magia se desvaneció.

Por eso aunque le hicimos un quite al destino aquella mañana, tu noche era mi noche, esa noche, la noche en que sin saberlo, sin pensarlo y sin planearlo… lo paralizaste todo, la noche en que pasaría todo en un instante: la sonrisa, el suspiro y el silencio.

Tal vez por eso lo que escribo carece de emoción, tu te la robaste toda esa noche, como un vampiro que succiona la vida a su alrededor.

Tal vez nunca entendiste lo que te dije al acercarme, yo estoy seguro que no fue coherente. Además de mi voz, te llevaste (y aun no entiendo para donde) mi capacidad de moverme, de cantar, de mirar y de pensar, pero me devolviste de repente y para siempre, estas nuevas ganas... de soñar de frente.

De todo corazon.

Por las ridiculeces
Por la pereza
Por la gula
Por la envidia
Por la arrogancia, la prepotencia y el ego
Por las mentiras y las verdades a media
Por los dolores provocados y sentidos
Por el miedo
Por el odio
Por el rencor inevitable
Por la lujuria
Por el exceso de orgullo
Por la falta de amor
Por el mal trato
Por el autoengaño
Por la falta de claridad
Por la falta de tranquilidad
Por la mirada descarada
Por la queja
Por la falta de arrepentimiento
Por la crudeza y la exigencia
Por la poca paciencia
Por el exceso de desorden
Por la falta de ejercicio
Por la falta de dinero
Por lo errores cometidos
Por el tiempo perdido
Por la falta de experiencia
Por lo inmaduro y lo inseguro
Por lo valiente y lo cobarde
Por todo esto y todo lo que me falta, de todo corazón, me perdono.

Por

Por las canciones bailadas.
Por los besos robados.
Por los juramentos, por el sentimiento.
Por el sueño compartido.
Por los instantes vividos.
Por los recuerdos perpetuos.
Por tu mirada inocente.
Por mi condición de valiente.
Por la pulsera colombiana que aun conservo.
Por todas las fotos, que a la tumba me llevo.
Por la pureza de antaño, por el sexo en el baño.
Por las canciones cantadas.
Por el amanecer.
Por las calles caminadas agarrados de las manos.
Por los vasos con agua.
Por los segundos eternos.
Por los partidos de fútbol.
Por las muchas películas.
Por los silencios sonoros.
Por tu mirada coqueta.
Por tu cintura perfecta.
Por tu boca indefensa.
Por todo tu amor y toda tu crudeza.
Por tu suspiro suspendido.
Por el olor compartido.
Por la filosofía.
Por las mentiras piadosas.
Por los sustos horribles.
Por la confianza y el llanto.
Por los paradigmas destruidos.
Por el tiempo vivido.
Por el dolor admitido.
Por tu cuerpo en el mio.
Por tu partida desafiante.
Por tu cara de amante.
Por tu decisión increíble.
Por el dolor que yo olvido.
Por el perdón concedido.
Por el sentimiento de culpa.
Por la destrucción del orgullo.
Por la recuperación de lo tuyo.
Por la angustia generada.
Por la ansiedad y los celos.
Por la verdad y el veneno.

Por que cada día a tu lado y cada día sin ti me han preparado para lo que viene...

Por todo lo que no cabe ni en una hoja de blogg, GRACIAS.

La semana

El día que la conocí me enamore como un adolescente. Me enamore como vale la pena enamorarse, sin miedo, irresponsablemente. El día que la conocí, bailamos, reímos, me canto un par de canciones, nos besamos y perdimos la virginidad al mismo tiempo.
Al dia siguiente los sueños eran gigantes y por eso pudimos subirnos al edificio más alto de la capital del mundo.
El miércoles tuvo matices, pérdidas, búsquedas, encuentros, diversión, más sueños.
El jueves se intento pero la monotonía triunfo, lo reconocimos, lo lloramos, lo admitimos, intente lo contrario… pero perdimos.

El viernes se vengo por cosas que nunca me dijo, me trato como quiso, sin dolor, con pena. El inconsciente se apodero de todo.
Conocí entonces a la niña mala y me conocí, conocí a la que puede hacer daño, queriendo o sin quererlo. Sus travesuras parece que desmintieran los 4 días anteriores. Toda su grandeza y su miseria se desparramaron en el dia mas largo, el más gris. Ese dia, este dia, re-conocí la locura, el llanto, el odio y la amargura.

La tarde esta cayendo, el viernes muriendo, ya viene la noche y la temperatura ha bajado, el dia no ha sido fácil pero así como hay cansancio hay ganas, sonidos, colores de rumba. Lo que empieza termina, todo, todo cambia.

Emociona el viernes, ya viene en fin de semana, con su sábado y su domingo inesperado, con maravillosos planes. Con la certeza que no viviremos muchas semanas.

Real, muy real.

Nunca estuve tan borracho como ese día, aunque no estaba tan borracho como ella pensaba o quería pensar que estaba. Estaba exactamente tan borracho como me convenía, lo suficiente para que el lado egocéntrico de mi ser, es decir el 90% del mismo, me disculpara por las inmensas ganas que tenia de comerme a esa mujer.

Ni siquiera pregunto si yo queria dormir con ella pero sabia que quedarme en su casa seria inevitable. Yo no pregunte si era posible, todo se supuso como con miedo, como con ansias.
Cuando estuvimos en la misma cama, completamente desnudos descubrí lo que el 90% de mi ser presentia y temia. Grasa descomprimida, tumultos de pieles sudadas y carnosas, olorosas, excitantes, reales.

Como lo supuse, pesaba tres veces mi peso y estaba tan maravillada con mi cuerpo como yo con el suyo… tan lejano del que vende vestidos de baño, gaseosas y cuadernos escolares. Tan lejos de todo, tan cerca de mi, tan real que hasta lo podía tocar y hacer feliz.

Tal vez 80, 100 o 120 kilos de sueños concentrados, de deseos abultados. Me imagine el tamaño de su alma recubierta por esa gruesa capa de costosa realidad.
Entre en ella con el temor real de perderme entre tantas carnes y así fue, a los 4 minutos me vine y mi poca borrachera acabo también. Lo lamente pero ella fue dulce, complaciente, tierna, amorosa, tan distinta a las demás… solo me pidió que la mirara.

Así lo hice, se toco como quiso, donde quiso y entendí cuanto gozaba de su cuerpo… extraño para algunos… maravilloso para ella, suficiente para mi.

Desde la esnaqui. (mis escritos)
Pre-textos para no morir de aburrimiento

Ojo cuadrado. (mis fotos)
Espero que mi ojo pueda encuadrar sin cuadricularse. Mantenerse abierto sin ensuciarse, que se permita llorar, soñar, brillar y enamorarse.

Todos sus muertos. (mi novela)
Una historia real basada en hechos ficticios. Un intento por masacrar fantasmas y homenajear procesos, justamente en tiempos donde nadie tiene tiempo, para esas huevonadas.

elParlante . (mis vídeos)
Colectivo de comunicación especializado en producción audiovisual y dinamización de redes sociales para el diálogo intercultural.