The Big Fish

Ayer chatié con un viejo amigo y hablando de todo un poco me dijo: -"no hace falta la que se fue, hace falta la que no ha llegado"-

Si lo dice ese man yo le creo, 235 aventuras, 18 novias y 3 esposas, entra las cuales, una es mi madre, avalan su experiencia en la materia.

Por si acaso...

Déjame con la mirada colgada en tus pupilas,
con la boca vaciada de mentiras.
Déjame tonto y devuélveme la alegría.
Déjame engañarte solo lo necesario,
déjame encontrarme... con lo que tu andas buscando,
déjame escucharte, mientras aprendo a estar callado.
Déjame rodearte el cuerpo con sonrisas,
déjame soñar con tus manos, tus caricias.
Déjame invitarte, a un café por la mañana
y mandarte un sms... en plena madrugada,
Déjame enamorado, de la idea de enamorarme
déjame escribirte, sin el susto de asustarte.
caminando para inscribirme... en el destino de tus palmas, déjame mirarte, cuando bailas sevillanas.

Las vainas de Barceloca

El barco de los locos fue una famosa película, pero además, es un proyecto de arte alternativo (como si algun arte no lo fuera), una aventura en toda la extensión del significado. Un riesgo que tomaron unos amigos artistas y amantes del teatro que van de puerto en puerto, por el mediterráneo, llevando cultura a las ciudades. En el barco crean, escriben, actúan, duermen, comen, hacen el amor y le demuestran al mundo que la locura es relativa. El otro día, caminando por el puerto, me senté frente a ellos y viendo el costo de la entrada al show que montan, entendí que ni de locos ni de bobos tienen mucho, mas bien, asumieron la vida como un viaje en el que el buen viento y la buena mar siempre existirán, mientras la fe sea suficiente.

Tocaba ir.

Llegue aturdido por el filo de las 4pm después de todo un dia en el metro de Barcelona. Entre diciendo: ¿aja familia? Y fue bueno por que por fin, alguien me respondió.
Emanuel se levanto del sillón y canto: “Oye que chocho bonito, oye que chocho bacano, el que tiene ella… en la falda…” Escuchar esa champeta a esa hora de la tarde a miles de kilómetros de distancia de Cartagena no era tan absurdo como saber que salía de la boca de un Argentino.
Gire la cabeza sin decir nada y vi a Rossana, mi amiga monteriana, que muerta de la risa seguía junto con Cristina, la catalana novia de Emanuel, viendo el video de El chocho en Youtube. Si! Reírme! ¿que mas podía hacer?

Pero si la tarde con mis nuevos compañeros de piso empezó loca, se pondría peor (o mejor) cuando al mendocino se le ocurrió decirme que fuéramos al estadio.

A las ocho llegamos a la parada de metro mas cercana al Camp Nou y un rato después, aun de dia, estábamos tres argentinos y yo en la puerta comprando las dos boletas que faltaban. Fue entonces cuando descubrimos que las dos que ya se habían comprado, correspondían a la tribuna de Argelia y fue entonces cuando el Argentino que quedaba sin boleta fue absolutamente enfático: “Noo boludo!! Ahora si estoy culiao, mis dos amigos en la barra de Argelia y yo en la de Argentina, con un puto colombiano que acabo de conocer.”

A mi por supuesto el comentario no me dio rabia sino risa, sobre todo, cuando un tipo bajito, gordito y con cara de paisa dice: “A ver pues mijo, venga le doy 10 euros por las dos parcero”

Saviola, Messi, Aimar, Crespo, Tevez, Zanetti, los Argentinos no tienen una si no varias grandes selecciones, asi que espero que me perdonen, pero estar ahí ratifica que para conocer la mayoria de las cosas tienes que vivirlas… sobre todo en lo cultural.
Contra Argelia no la vieron tan fácil y cantaron, brincaron, sufrieron y rieron como cualquier hinchada. El amistoso estuvo divertido, 4 – 3 y me sirvió para corroborar que los latinoamericanos somos demasiado parecidos y que el fútbol nos apasiona, particularmente, porque es uno de los pocos fenómenos sociales que nos ha dado identidad, que nos ha permitido sentirnos orgullosos de lo que somos y son los futbolistas nuestros únicos héroes. O ustedes creen que todos los colombianos tenían claro donde quedaba Cúcuta, antes de la Copa?

Al dejar las gradas, me invadió una tristeza que no entendía muy bien al principio, pensé que era decepción porque el Nou Camp se ve mas bonito en televisión, pero poco tiempo después entendí que lo que me hacia falta era el olor a meao cuando bajas las escaleras del Metropolitano, el cielo despejado de la noche currambera, la brisa que corre por la Circunvalar, la mirada perdida desde la ventana en el cruce de Juan Mina, la voz de Villazon coreada a todo pulmón, la lata de Águila, el escándalo de afuera, aquel olor a butifarra y a maicena… en fin, ese cojeculo que se forma siempre en esa ciudad mediocre, que yo amo con intensidad.

Para bailar...

El primer guión de “Para bailar se necesitan dos” lo leí frente a la pantalla de mi computador, hace varios años en el insoportable bochorno de mi ciudad natal. Esa vez, el mail se lo respondí a Juan Pablo con la seguridad del convencido, ese que solo responde con una frase. “Ojalá solo para bailar fuesen necesario dos”

Pero el tiempo pasa y uno aprende, como en aquel poema, uno aprende que para hacer cine se necesitan mucho mas que dos, uno aprende que la labor es titánica pero que la vida es cortica y uno crece, y entiende, que es mejor bailar solo... que con alguien que no te pilla el paso.

De Salsa 8, pasamos a la Plaza del Rey de la Catedral de Barcelona, a donde, según los guías turísticos, llegó Colon hace mas de cinco siglos, cargado de indígenas latinoamericanos.
Ahí estábamos nosotros, como para la foto de Pelaos en el Heraldo, Guillo Trujillo, Alejo Castillo, Ana Cecilia, Fruco y sus tesos y yo, poniendo el granito de arena pa convertir en película, la coreografía que Juancho adaptó a esta ciudad de la que todos estamos un poco enamorados.

Y uno confirma entonces, que la vida es de compromisos, que el no arriesga un huevo no gana un pollo, que la amistad es una de las formas mas concretas del amor... y uno confirma, que lo que queremos contar, son historias nuestras, con mucha salsa, sabor y dolor.

Confirmas que necesitas comunicarte, que el cine es muy caro y muy mágico, confirmas que a todos nos falta mucho por aprender, que nunca terminaremos.
Un suspiro entonces y confirmas que has tomado decisiones correctas, que el que no puede o no sabe bailar, le hace falta algo, aprendes y confirmas... que la vida no tiene plan de rodaje o que en cualquier caso, se puede replantear una y otra vez.

Confirmas que no es necesario tener claro el rumbo, si llevas el paso infinito del caminante y no te detienes... ni en el camino, ni en el amor.

Ahora lo entiendo mejor...

Del caribe aflora

Bella, encantadora

Con mar y rio

Una gran sociedad

Barranquilla hermosa

Yo te canto ahora

Con gratitud y amor

del cantor al pueblo que adora

A la nobleza y sentir

De su gente acojedora

A MI PATRIA CHIQUITA QUE ME APOYÓ

blablabla blebleble blobloblo

blablabla blebleble blobloblo

...coje mi resolución

Que lo sepa todo el mundo

que en Barranquilla me quedo

blablabla blebleble blobloblo

blablabla blebleble blobloblo

En Barranquilla me quedo

en tierra firme me quedo

puerta de oro y de la salsa

PAN ME DIO QUE YO LE PEGO

Y SI A MI ME MENTEN PRESO

BARRANQUILLA A MI ME SACA... tu ves?

En Barranquilla me quedo

me quedo a gozar

EN BARAQUILLA ME QUEDO SABROSO Y NA MAS...

De España a Portugal

A veces uno se enloquece y entonces cree que todo el planeta debe enloquecerse con uno, a veces uno se cuadricula y entonces cree que todas las fotos deben quedar del mismo tamaño y que todo el mundo debería opinar, y no!

Un blogg al igual que la vida, debe estar tan equilibrado que le permita espacio al desequilibrio... por eso al viaje que publico a continuacion le faltan fotos, le sobra y le faltan historias, cosas que me guardo y cosas que se me olvidaron, imagenes en el orden equivocado y en el tamaño no deseado, pero como la vida misma, el orden de los factores...

exactamente, no eras tan malo en matemáticas despues de todo!

Día uno

Francesca llego con una maleta en la espalda que triplicaba el tamaño de la mía. ¿Que vamos a hacer? Así son las mujeres en Colombia, Italia y el resto del planeta.
Quince minutos después tomaríamos el primer transporte, un tren directo al sitio donde nos subiríamos al segundo, un avión de sillas chicas, donde nada de comer esta incluido ni cuesta menos de 4 euros.

El camino que emprendíamos era el famoso Camino a Santiago de Compostela, que aunque nada tenia que ver con el increíble esfuerzo que miles de peregrinos de todo el mundo hacen desde distintas partes de España, Francia, Italia o Alemania, si seria para mí, una experiencia maravillosa.

Un bus era el tercer transporte que tomábamos y acompañados de un par de gigantes cervezas servidas en vasos plásticos de Coca Cola, llegamos en la tarde al centro de la mítica ciudad.

Después de dejar las cosas en un Hostal donde nos atendió una señora más buena gente que sorda y de probar degustaciones de la famosa Torta de Santiago en dos sitios exactamente igual de caros, caminamos hasta la famosa Catedral. Luego de conocer al encapuchado Jazzman y su amigo cubano, entramos a la sorprenderte iglesia.
Cuenta la leyenda cristiana que en esas tierras gallegas fue a morir Santiago, el apóstol de Jesús y sobre su tumba se puso la primera piedra. Causa admiración pensar la fortaleza del hombre cuando tiene fe o cuando tiene hambre y le pagan por construir algo, causa admiración como a pesar de todo, se pueden organizar proyectos como la iglesia, tal vez, se me ocurre a mi, la organización humana mas antigua de la historia… algo de mágico debe haber, no? – la magia del billete dirían algunos...
Francesca empezó a conocer sus particulares personajes y luego de comerme una hamburguesa de quince centímetros de diámetro, nos fuimos a dormir. Aunque no parezca, el ritmo de Barcelona te agota, no te deja frenar, así que nuestra siesta duró 13 horas.

Día dos

Aunque parezca que me invento lo que escribo, desayunamos en una panadería atendida por una chica de Barrancabermeja y caminamos rumbo al Parque de la Alameda, el buen verde y la buena vista como para pensar sobre lo que se quiere y lo que no se quiere pensar. Fanali colocó la flauta con la esperanza de que algún turista despistado le dejara monedas, pero yo fui el único que me animé y finalmente el único que se nos acercó, fue un tipo en un tractor corta-césped que con su peculiar ruido, nos ahuyentó del lugar.

Sopa de mariscos, pescado, pan y vino almorzamos mientras hablábamos del futuro y disfrutábamos del presente, luego mi compañera de viaje se acostó a leer y yo me fui a conocer la ciudad, en la noche nos esperaba el concierto de los músicos que habíamos conocido en al calle, el día anterior.
Llegamos tarde como siempre pero como siempre terminamos en la primera banca, frente a nosotros 4 músicos increíbles, 3 de ellos de la lejana Latinoamérica nos deleitaron con la magia del jazz. El concierto gratis estuvo tan bueno que la noche ya podía acostarse contenta, sin embargo había que cumplir y tomarse mas de una cerveza en los bares del centro. A las 2am un viejo loco apagó la música, bajó la persiana, barrió nuestros zapatos, y nos mandó a dormir.

Día tres. (¡el mas absurdo!)

Cuando nos despertamos no imaginamos todo lo que nos traería el día. Un bus nos llevó a la terminal, para tomar otro que durante cuatro horas atravesó Galicia y la frontera inexistente entre dos países unidos políticamente por la conveniencia, pero distintos hasta en el idioma. El bus se detuvo y aproveché para comer algo y decir “obrigado” por primera vez, de ahí en adelante lo repetiría muchas veces, pues nos trataron como dirían en España, de puta madre.

Eran las 2pm aproximadamente cuando llegamos a Porto, nos bajamos en cualquier parte y caminamos para donde nos dijeron que camináramos, la conclusión fue perdernos por una hora hasta que encontramos una italiana, que al igual que Francesca hablaba mejor su lengua nativa que el improvisado portugués, el pequeño problema es que preguntábamos la manera de tomar un bus a la Riviera, pensando como siempre, en nuestro maltratado bolsillo. Solo entendimos una hora después de esperar el maldito bus con maletas y calor, que el taxi no nos costaría mas de 2.50 euros, lo que vale la mínima carrera en Barcelona o lo que valdrían los dos pasajes en el bus tanto buscábamos.

Un par de minutos mas tarde, mi tercera cerveza y la buena vista compensaron la espera, músicos y mujeres lindas pasaban por mi lado recordándome los síntomas de la felicidad, luego una sangría, mas cervezas y mas músicos, esta vez batucada brasileña. Todos cantábamos las canciones desconocidas como queriendo gritarle al mundo que todos nos merecemos la oportunidad de estar contentos, de salir, de conocer.

Con una sexta o séptima cerveza en al cabeza y la maleta de hippie profesional de Francesca en mis hombros, compramos dos botellas del famoso y delicioso vino de Porto para minutos después detener en el camino otro de esos personajes Franchescogóricos. Se trata de una extraña especie humana absolutamente noble y chiflada que mi amiga Romana, de decendencia croata, le da por encontrar cada cierto tiempo, para hacer del viaje y de la vida una experiencia impredecible.

Esta chica con una pierna coja, la mirada perdida y una maleta de rueditas, nos acompañó durante mas de media hora por todas las calles de Porto y mostrándonos la ciudad nos llevó justo hasta el bus que cinco minutos después saldría rumbo a Lisboa.

Eran las 8 pm cuando salimos de Porto y las 1130pm cuando llegamos a la capital, sin tener la mas mínima idea de donde dormiríamos. Llamamos a los amigos de Francesca pero aún no habían aprendido español desde la ultima vez que ella los había visto, hacía mas de 3 años, asi que ni ellos nos entendieron ni nosotros les entendimos y fuimos directo al Barrio Alto donde está gran parte de la movida... digamos, cultural-alternativa de la ciudad.

Deambulábamos por las calles miniaturas empedradas, entre personajes de toda clase y casas donde la única pintura es la del graffiti. Fue entonces cuando Fra seleccionó a nuestro nuevo guía, el inolvidable Ghost Dog (para mas referencias sobre el bautizo del personaje, remítase a la película Ghost Dog: The Way of the Samurai) y ahí empezó una nueva aventura, casi a la una de la mañana, cuando ya el día debía estar acabado.

Nuestro nuevo amigo, según él, Danés de padres Nigerianos, en un extraño ingles, nos dio un numero de una pensión y se ofreció a darnos hospedaje por 10 euros en la sala de su casa, en caso de que la pensión estuviese llena. 40 minutos mas tarde, sin entender muy bien por qué, estábamos poniéndole sábanas a unas colchonetas, en una sala inmensa con sofás desvencijados acompañados por medias y ropa de todas las tallas colgada sobre cuerdas como en el patio de una casa de Sabanalarga.

Cuando descubrimos que el baño no tenía agua, que la cocina no tenía luz y que la puerta a la calle no cerraba bien, ya le habíamos dado la plata y llegado a la conclusión que estábamos lo suficientemente cansados como para tomarnos un par de cervezas y dormir como fuera... hasta que saliera el sol. Le pregunté a Ghost Dog en que trabajaba y me dijo que era outsourcing de un negocio excelente pero que me lo comentaría afuera, tomándonos algo.

No teníamos claro si el man era un traficante de droga, un asesino en serie o un pobre tipo que cansado de este mundo materialista y sin vergüenza, se había decidido simplemente, por dedicarse a vivir.

El caso es que tal como lo prometió, en el mismo bar donde lo conocimos, minutos mas tarde nos estaba contando a que se dedicaba: -“Documentary Producer”-.

Una risa tonta nos embargo y le preguntamos una y otra vez lo mismo, como queriendo despertar del absurdo sueño, pero nuestro amigo insistió y para demostrarnos que decía la verdad, abrió su maleta rota por todos lados. Sacó dos carpetas, una verde y una café y de la verde 5 hojas con guiones arrugados y una especie de postal con, según él, la propuesta visual del documental. La foto, que mas parecía una publicidad colombiana de los 70´s, tenía un mundo con una mariposa encima y una tarjeta prepago que decía “Call Portugal” - Si no entienden nada de lo que les cuento, no se preocupen que yo tampoco lo entendía ni lo entiendo aún, la película de Jim Jarmush, frente a esta realidad, era una tontería que ratificaba la posibilidad de hacer documentales.

Horas mas tarde caminábamos por las calles de Barrio Alto y todos nos miraban como si anidáramos con el loco del pueblo, entramos con el extraño individuo a una fiesta donde besé a una brasilera que prefirió quedarse con su “enamorado” y luego a varios bares mas, antes de volver a “casa” y acostarnos en las improvisadas camas.
Ghost luego de regalarnos pasta de diente y agua, nos invitó a ver televisión a su habitación, cosa que obviamente no hicimos y una vez echados bajo las cuerdas que colgaban medias de desconocidos, escuchamos los gemidos de la película porno que puso en la habitación que teníamos al lado.... El sol salió acompañado por gritos de una pareja que paliaban por dinero en otra habitación cercana y nosotros salimos sin reconocer muy bien en donde diablos habíamos estado.

Día cuarto

Después de encontrar un hostal decente y pegarnos una buena ducha, salimos en busca de una Lisboa menos absurda y la encontramos entre turistas, músicos de la calle, castillos ancestrales, vistas panorámicas impresionantes, calles estrechas donde viejos y chicos jugaban a la pelota y tiendas en las que junto a postales vendían paletas con sabor a café de Colombia.

Como nada podía ser demasiado normal, comimos comida de Senegal, (no me pregunten el nombre ni el sabor) donde una señora que cocinaba borracha porque celebraba el día de la madre sin sus hijos y quien después de un abrazo de Francesca, nos regaló un trago que me quemó la garganta y unos camarones con cara de langostinos.

La noche nos alcanzó en un mirador que parecía incrustado en las 60’s con personajes disfrazados de piratas, africanos tocando tambor en el medio de la plaza, perros de todos los tamaños, un bebé hiperactivo, mujeres lindas con ropas viejas y mas de un loco haciendo malabares. El común denominador, como siempre, la cerveza fría.
Hey Shakiro! Me gritó una loca a la que la noche anterior le dije que era colombiano. Luego llegaron los amigos de Francesca, con los que a pesar del problema de idiomas, después de la cuarta llamada por fin nos habíamos entendido y nos invitaron a una casa de familia–asociación cultural–restaurante, donde había otro concierto de una música brasilera tan pegajosa, que yo bailé como salsa ante la mirada incrédula de los asistentes.

Día cinco

Pagamos la pensión y fuimos a almorzar donde nuestros nuevos amigos, uno de ellos, aunque no me crean, documentalista de verdad, quien hace un proyecto con músicos artesanales en el norte de Portugal, comimos espagueti en una casa de paredes escritas por todas las manos que la han habitado o visitado y al final de la tarde, tomamos Ginginha, una especie de vino típico que si fuera Quillero sería de corozo y la copa valdría mil barras y no un euro. Me tome tres, sin pensar y tomamos el bus hacia el aeropuerto.

Desde el avión, vi en toda su extensión, el puente mas grande de Europa (8km) y en la en la salida del aeropuerto de Barcelona, junto a una escultura de Fernando Botero, la italiana y yo nos dimos un abrazo que no tiene explicación pero que significa mucho mas que 108 horas, de extrema convivencia.

A la final lo mismo de la vez pasada, 250 euros menos y la firme intención de seguir viajando...

Me encanta el primer mundo.

Por las autopistas de ocho carriles, por los edificios de ventanales impecables.
Me encanta el primer mundo porque las chicas que limpian las calles usan cremas faciales en la noche y porque en los periódicos de aquí, no hay muertos en masa y cuando los hay, pertenecen a sitios súper lejanos, súper extraños y diferentes, algo así como Africa o Suramerica....

Me encanta el primer mundo porque a los homofobicos les toca morderse el codo. Me encanta el primer mundo porque la apariencia es tan importante como poco importante, porque los racistas lo disimulan muy bien. Me encanta el primer mundo porque te da la distancia para mirar el resto del planeta por encima del hombro. Me encanta el primer mundo por todos sus miedos y su cobardía, me encanta porque nunca aprendió a reír, nunca ha tenido tiempo para eso. Me encanta el primer mundo y su necesidad de sacar a pasear la soledad y los malos recuerdos, me encanta por su inocencia que se convierte en ignorancia.

Me encanta el primer mundo con sus museos donde los críticos crean y los artistas critican. Me encantan sus grandes problemas, me encantan sus perros costosos, sus amplios andenes y sus apartamentos miniatura. Me encanta el primer mundo cuando se entera que soy colombiano y abre los ojos como pidiéndome cocaína, me encanta, me encanta!
Me encanta el primer mundo, cuando se organiza frente a la embajada de Canadá a protestar por la caza de focas, me encanta, sobre todo, cuando se toma fotos a sí mismo.

¿Algun comentario?

Ganas de reir y de llorar, de explicarle al mundo que las cosas no son como parecen. Decirles para decirnos que somos mas los buenos... pero por todos lados se desparrama, como la sangre, las dudas.

Lo que si podemos decir sin miedo a equivocarnos, es que somos contradictorios y especiales... que hemos sufrido tanto que quisieramos hacer algo pero no sabemos qué, ni cómo, porque la esperanza se nos agota y el fusil sigue con balas, disparando contra otros fusiles similares, impulsados por al codicia y la ambicion, supuestamente, defendiento la misma bandera. La foto corresponde a un grupo vallenato del Bloque Caribe de las FARC.

Al Borne de la realidad.

La noche te trae sorpresas, sorpresas te trae la noche, hay Dios.

Las luces del Borne se prendieron y yo me senté a ver la vida pasar, y paso.
Paso y se sentó a mi lado, hablamos en el español que nos une para poder emprender el viaje.

Estudiamos en Suecia y tocamos el tambor en Malí, para entender que lo que buscamos lejos, no estaba allí, y que igual que la mamá de la negra grande, había que tener los hijos frente al mar del Caribe.

Por ahora, teníamos que prepararnos y como no hay revolución sin amor ni amor sin revolución, nos metimos en mi playa de resortes y viendo el cielo estrellado de humedad y cal, practicamos nuestras futuras noches en Taganga.

Golpes, mordiscos, celos, deseo, placer. Rabia con la vida por encontrarnos ahora, agradecimiento con la vida por enredarnos la cotidianidad.
Tantas cosas por descubrir y solo cuatro palabras para decir: -“¡vos sos mas linda!”-

Un Quillero en la nevera.

-“Yo te digo la capital de tres países del mundo y tu tres capitales de América Latina, si yo gano, tu me compras un Bon Ice y si tu ganas... te lo regalo”-

Cuatro meses después y a mas de mil kilómetros de distancia, estoy bajando por la estrecha calle que separa el Planetario Distrital de la Plaza de Toros de Bogotá cuando a la distancia escucho un grito por parte de un personaje vestido de azul que sujeta por el cuello una nevera con cuerpo de pingüino.
-“Hey Juniorista!”- me grita!

Me reí y saque pecho con ilusión, sintiéndome mas barranquillero que nunca. “Yo te digo la capital de tres países del mundo y tu tres capitales de América Latina, si yo gano, tu me compras un Bon Ice y si tu ganas... te lo regalo”- Me resistí a pensar que Bon Ice promoviera la geografía con el objetivo de vender su producto y el acento caribe del personaje no me dejo duda que se trataba del mismo man.
-“La vez pasada te pregunte por la capital de Burkina Faso, de Irlanda y de Emiratos Árabes y no se si me jodiste, porque yo tampoco me las se... tu me preguntaste por Paraguay, Panamá y cuando pensé que ganaría... me preguntaste la de Aruba”- El tipo no decía nada pero me miraba con la ingenuidad del mamador de gallo natural, esa que brota por los poros de la gente buena.
–“Lo que no entiendo es ¿qué carajo haces aquí?”- Le pregunté antes que dijera nada.
-“Pa’ que veas mi llave... la vaina en Barranquilla está tan jodida, que toca venirse a vender hielo a la nevera!”-

Me puse la mano en el pecho, justo donde estaba el escudo del Júnior, -“pero fresco, que hoy ganamos compadre...” a lo que respondió, -“Oranjestad”- Y como se dio cuenta que no entendí, agregó: -“no es mentira... esa el la capital de Aruba”-
Di media vuelta, desabroche la chaqueta y baje rápido las escalinatas como queriendo que toda Bogotá recordara lo que poco le importaba, Júnior VS River Plate en Barranquilla.

Eran algo así como las 7:40pm y mientras mi alma se desplazaba al estadio Metropolitano, entre música del Joe y la champeta proveniente de los picós en las aceras de la avenida Circunvalar, mis manos se agarraban de los barrotes oxidados del bus que en plena 7ma, estaba a reventar de cachacos y otros andinos parecidos. Todo el mundo permanecía sujetado por la inercia de la cotidianidad, la vida ahí adentro, apretujada de malos olores, temores y bolsillos vacíos, parecía estar conforme, o al menos resignada a permanecer en silencio.

Unos 45 minutos mas tarde, cuando mis amigos debían estar buscando un espacio para sentarse en un estadio al que oficialmente le caben 56.000 espectadores pero al que le meten sin ningún problema 75.000, yo aún estaba caminando por la 13, entre correas de cuero, zapatos puma, afiches de Millos, DVD piratas e invitaciones a conocer colegialas que por 20mil pesos hacen lo que les pidas. No había tiempo para pensar, para leer, ni para escuchar, lograr pasar por entre el mar de personajes y cemento capitalino era lo único importante, pues en cualquier momento el partido empezaría.

El bar-restaurante-casa de mis amigos músicos mantenía la puerta abierta y un letrero que decía: esta noche “Júnior Tu Papá, contra el pobre River”
Casi 15 minutos mas tarde, Marcelo Salas solo había tocado una vez el balón, River no había llegado a nuestra área y ya yo pedía la segunda Águila. En el minuto 23, “el Torito” Martín Arzuaga, se preparaba a disparar un tiro libre.. y un -“dele Arzuaga, dele hermano!” - me hizo caer en cuenta que en el bar no solo habían costeños. Encontré entonces a rolos, caleños, paisas y hasta pastusos, unos tomando Pilsen, otros Costeña, pero todos haciendo fuerza por un equipo de guerreros del Caribes, todos en una misma ciudad, todos con el sueño de aportarle, al mismo país.

Acaba la primera parte sin goles, el noticiero del entretiempo anuncia que Maradona se quedará 10 días mas en Cartagena para recuperarse, minutos mas tarde parecía que el estadio mas grande de Colombia caería al suelo cuando Omar Pérez le hace un globito a Constanzo, pero Zapata saca la pelota de la raya. Júnior Hace un gran partido, contra uno de los equipos mas importantes del continente. Juegan de tu a tu pero ninguno logra finalizar y parece que la cosa quedaría en tablas. Pero como el Júnior, el River, el Fútbol, los argentinos y los colombianos somos como somos, en el minuto 90, un penal para los gauchos se convierte en el primer gol y en el minuto 95, uno que pocas veces existe, anotan el segundo, para poder sentenciar la victoria, o mejor, la derrota.

Costeños, cachacos, paisas, caleños y pastusos lo lamentamos, Bogotá se puso mas gris, mas fría, mas silenciosa, mas inhóspita. Uno de los anfitriones tomó el micrófono y dijo: -“lo siento pero toca decir una de nuestras frases preferidas”- Yo imaginé la de Maturana pero lo que escuchamos fue: -“jugamos como nunca y perdimos como siempre... sin embargo yo compre 4 canastas de Águila que ni pal putas me van a dejar ahí... así que suene la música nojoda!”-

La batería, el bajo y la guitarra eléctrica empezaron a sonar para que a 2.600 metros de altura no quedara dura que Barranquilla no es necesariamente sinónimo de Vallenato y que Bogotá no seria posible si mas de 7 millones de colombianos no pisaran sobre el mismo asfalto... todos cantabamos...

“Mar,
lo que inspira es el sol
de nuestra Curramba
haz,
de tu vida amor y paz
en las payas del alma...”

Blanco Experimental

Blanca la sonrisa de la mujer que me gusta.
Blanco el silencio de la gente, blanca la posibilidad.
La posibilidad de ser, de estar, de andar.
Blanca la mirada de los niños, el alma de los pobres.
Blanco el lienzo para pintarte y pintarme, para pintarnos, en blanco el papel para escribirnos.
Blanca la ausencia, todo por hacer, por expresar, el blanco no existe, sin intencionalidad. Blanca la falta de color y la luz absoluta.
El blanco es una mentira como el silencio, como la verdad.
El blanco no existe porque no existe el vacío, ni la nada.
El blanco en nuestro país, fue el colonizador, el blanco es el objetivo de la guerra y la ilusión de la paz. Por eso descubrir el blanco es un experimento y un experimento siempre es una creación que se posibilita después de un blanco.

¿¿Francamente Negativo??

“El mensaje de Gore, posible candidato a suceder a Bush, es francamente negativo para el país. Se suma a la suspensión de la ayuda militar por 55 millones de dólares, el 5 de abril, y a la cancelación de la visa del primer ex director del DAS de Uribe, conocida esta semana. Ya no queda duda, pues, de que las relaciones con Washington se han vuelto más tensas y difíciles. Podrían complicarse aún más si el Partido Demócrata decide utilizar el tema de Colombia como caballo de batalla contra Bush y convertir derechos humanos, fumigaciones y parapolítica en argumentos para congelar indefinidamente la ayuda militar, o no firmar el TLC con Colombia.”

EDITORIAL
El incidente Gore 22 de Abril de 2007. Redactor de EL TIEMPO.

Como las olas...

1) Que te tiemblan las manos, que se te acelera el pecho y que tu mirada se aplasta en la suya como si se fundieran para siempre. Entiendes entonces que la vida es mucho mas que una cerveza fría y la abrazas, como no queriendo que se te escape, me refiero a ella pero también a la cerveza y a la vida misma. Te vuelves entonces solidario con su causa, la ves hermosa y heroína, de la que gana batallas grandiosas pero también de la otra, de la que si te adicta, seguro te mata. Y otra vez vuelves a emocionarte con su voz y a perderte en tu deseo, enredado con su mano te engañas tanto, que todo dura lo que dura un suspiro. Pero así es la ilusión, para eso sirven los besos, las llamadas y el amor, pa seguir pa’ lante, pa´ tener motivación.

2) No me mires así que me haces daño, me haces sentir culpable de lo que no soy. No me mires así o esos ojos verdes por siempre me condenaran. No me mires así que no soy un buen mentiroso y ya tu te diste cuenta que contigo estoy haciendo un esfuerzo inmenso de deshonestidad. No me mires así que tu no eres Sor Teresa y yo no soy el Tío Sam, mejor gira la cara, e intentemos disfrutar del inmenso absurdo, del sexo sin amor.

3) Si me desearas como te deseo yo, me perdería para siempre en tu imaginación, pelearía con poetas, destruiría todas las musas que han existido, recorrería el mundo colgado a tu pelo... y a la ilusión. Me casaría de inmediato, tendríamos 21 hijos y juraría que ni la muerte nos podría separar. Si te gustara como me gustas tu, todo seria un completo desastre, y mas que pensar en pajaritos preñados, me convertiría en uno de ellos... todo el día por los aires, preñado de tu amor. Pero como al parecer te gusto tanto que eres conciente del peligro, me toca soportarte bailando muy cerca, colgada a mis hombros, rozando mi cuerpo, tocándome todo, soñando aquel son, abriendo las jaulas, con una sonrisa, consagrando la vida, haciendo el amor.

Mi regalo de cumpleaños

El día de mi cumpleaños fue un día extraño. Me toco trabajar como cualquier sábado, había pasado una semana luego de carnavales y me llamaron o me escribieron los que esperaba y los que no, aparecieron los de siempre y los de nunca, pero entre tanto trabajo y sentimientos encontrados, no planee nada especial y la noche me regalo una rumba convencional, con algo de hip hop, rap y la musica que suena en todo el mundo.

Al salir a las 5am, después de un dia y una noche agotadora, en busca de un bus que me llevara a casa y con la certeza de que el dia siguiente tocaba seguir trabajando, sucedió algo que no tenia mucho sentido. Una hermosa chica de pechos enormes y pelo negro vino a abrazarme, no sabia quien era ni como se había enterado del inicio de mis 23 ruedas, sin embargo, el abrazo contenía amor del real, del que no necesita mucha explicación. Los segundos que duro, ratificaron que valía la pena hacer los esfuerzos, seguir buscando, seguir creciendo, seguir invirtiendo horas en este cuento de estar vivos... por eso publico este link, pero me parece que hay iniciativas que valen la pena.

http://abrazosgratis.org/
Mirar los videos, hay mas en Youtube! que viva la vida!

Mi verdad

Mi honestidad consiste en reconocer mi deshonestidad, en reconocer la exageración, el realismo mágico, la falta de cordura, la apariencia o si se quiere, la mentira, como parte del equilibrio existencial necesario. Por eso mi verdad suena, gusta y repele, porque si a nadie le gusta la mentira, mucho menos la verdad, por que la mentira duele mucho, pero la verdad... es que la verdad duele mucho mas.

A decir verdad, solo creo estar seguro de tres verdades, la primera es que al final, la verdad nunca se impone, eso también es una falsa verdad. La segunda, que no se nada sobre la verdad y que la verdad no me molesta, me gusta mi falta de certezas, me da cierta paz... y la tercera, es que me da vergüenza escribir sobre algo de lo que se han escrito ya tantas verdades como posibilidades de verdad existen. Mi única verdad es mi ignorancia, a lo Sócrates, a lo grande.

Por eso este blogg esta lleno de verdades, de mis verdades, esas que se escriben con el alma en la mano y que dan un paseo corto y rapidísimo por mi cerebro, como no queriendo contaminarse de razones y de mentiras

Otro recomendado musical.

Cuando me preguntó

De donde es, quien es usted?

Sentí una soledad

Que hasta la sangre se me fue

Se llega uno a asustar

De lo que cuentan por ahí

Rogué a mi corazón

Que me inspirara la razón

Abrió mi maletín
Quería encontrar yo no se que
Sacó un disco de Songo

Borondongo y Bernabé
Una palmera, un son
Y una estampita de la paz
Doce cartas de amor
Y Cien años de soledad

Y el corazón se me llenó

De Lucho Galán y Hernández

De cumbia, guaracha y salsa picante

De Matamoros, Escalona y Benny Moré

De Vallenato y de merengue puro

De Juan Luis Guerra, de Billo Frómeta

Y Ruben Blades

Y entonces se me rellenó la boca

De puro orgullo y le contesté

Caribe soy, soy soy

A mucho honor

En donde dice señas particulares

Ponga caribe soy,

A mucho honor

El único lugar en donde aún

Se puede vivir de una ilusión

Es nuestra alegría,

la que traigo yo

Para la gente mía

Que pone el pecho y el corazón

Y que trabaja el doble

Pa' demostrar lo que son

Cabas

Un sabado anormal.

Ese día tocaba trabajar 13 horas como cualquier sábado. Tienen huevo! Como si fuera un sábado normal! El aguacero afuera era insoportable y yo solo pensaba en las caras sudadas, enmaicenadas, borrachas que a miles de kilómetros de distancia miraban la vida pasar, desde un palco de 120 mil pesos.

Todos en el trabajo me hablaban como si nada pasara, como si realmente fuera un sábado comun y corriente… mientras yo me desangraba de angustia y desolación, pensando no solo en los que estaban en Quilla, sino en los locos que aquí, después de varios meses de intenso trabajo habían logrado montar una coreografía típica carnavalera, es decir, una comparsa que se desbarataría pocos segundos después de empezar el recorrido, pero que llegaría borracha y feliz a su destino.

Aun no eran las 11pm y ya yo había bajado la persiana, puesto la alarma y corría hacia el metro como si me hubiese robado algo, como si empezara en pocos minutos un partido de la selección Colombia en un Mundial. Llegue tan tarde como siempre y el bar estaba tan lleno como nunca. El tipo de la seguridad pedía silencio y calma sin saber que hacer, mientras yo, no sabia si llorar o pegarle, así que preferí reirme, pensando en el escándalo con el que estarían entrando al Hotel el Prado mis amigos.

Lo que sucedió allí adentro no lo puedo explicar, no tiene explicación. Pero al dia siguiente, llegando al trabajo, entendí porque los zapatos y los pantalones blancos de los cumbiamberos tenían las huellas de la locura, como si hubiesen recorrido toda la Via40.
En la puerta del Café Internet que administro (aunque no se preparar ni un tinto) había un ejemplar de LA VANGUARDIA con un titular en primera pagina que decía: EXITOSO CARNAVAL PASADO POR AGUA.
Sin embargo, lo maravilloso no era el titular, sino la imagen sureal que lo acompañaba y un pie de foto que decía: “A pesar de la fuerte lluvia, la Cumbiamba del Carnaval de Barranquilla (Colombia) calento con su alegría, la fria tarde en Barcelona”

Una frase bacana.

Observo optimista el horizonte que conmigo se desplaza.

Tal vez

¡Cómo pasa el tiempo! Hace por lo menos 10 años que soy amigo del que ahora llaman “El Pop”. Tal vez por eso, a pesar de haber sido novio dos años de la que fue mi novia ocho meses, de haberme robado la comida durante varios recreos, de pedirme prestado 100 pesos diarios que nunca me pago, de ser el ladrón de guineos al que mi mamá temía, sigue siendo él, Jiménez, el que me trae noticias por el MSN, desde el otro lado del mundo, para enterarme de lo que sucede cada día en Barcelona.

Hace un par de semanas me preguntó que si iba para el estadio y yo contesté que no, sin tener la menor idea que ese día, el mundo entero se preparaba para disfrutar del juego Madrid VS Barca en el Nou Camp.
–“¿Hey y que? ¿vas para el concierto?”- me interrumpió ayer con una descarga zumbidos virtuales. Busqué entonces con malicia y encontré con esa mezcla extraña de tristeza y fascinación, el cartel en la web que decía: “hoy en Barcelona, el mas grande, el Cacique de la Junta”.
Mire fijamente el rostro de ese tipo con micrófono que mas parecía para-político que cantante y de pronto, escuche su voz: -“30 euritos y 70 en VIP para toda mi fanaticaaada, con mucho gustooo.”-

-“No le meto un euro a ese man”- le explique a Guillermo y el me respondió, con toda la sinceridad y seguramente con su cara de administrador de empresas serio y emprendedor. –“Estas jodido! el ultimo CD esta del putas, la ultima canción es poesía pura...”- Recordé entonces el titular de la columna reciente de Daniel Samper que decía que Cien años de Soledad era un Vallenato de 360 paginas y busque la letra de la canción.

Quiero morirme como mueren los inviernos
bajo el encanto de una noche veraniega
quiero morirme como se muere mi pueblo
serenamente, sin quejarme de esta pena
quiero el sepulcro de una noche sin luceros
luego resucitar, para una luna parrandera

Quiero morirme bajo el beso de una novia
y en cada verso de un paseo villanuevero
quiero robarle los minutos a las horas
pa' que mis padres nunca se me pongan viejos.

Si me enamoro me verán entristecido
porque mi suerte, tiene alma de papel
me ponen triste tantos sueños ya perdidos
y amores buenos que murieron el nacer
cuantas tristezas se orillan en el camino
se fueron lisonjeras, y hoy las quiero como ayer.

Quiero escuchar la melodía de aquel canario
que en un descuido se ha escapado de su jaula
que canta alegre sin embargo solitario
bajo la sombra de un manguito en la sabana
quiero partirle el corazón a los guayabos
a filo de una pena que me duele aquí en el alma.

Tal vez, en un país en el que se festeja que los Reyes de España se suban al metrocable, esto no sea poesía. Tal vez, si Salvador Dalí hubiese escuchado estas letras bien acompañadas por el acordeón, la caja y la guacharaca en su blanca casa de Cadaquez, habría pintado cosas mas sureales y mas hermosas. Tal vez Dina Luz, una mujer de culo enorme, labios gruesos, pelo apretado y la capacidad de cocinar los platos mas deliciosos del caribe colombiano tenia razón, cuando me servia el almuerzo y decía enfáticamente, con los ojos aguados y tarareando “...una reina sin tesoros ni tierras...” : -“¡Diomedez es inocente de todo!”

Definitivamente, no tengo 30 euros para el concierto del Cacique pero sí un CD con 150 canciones suyas en Mp3 que compré por 2.500 pesos en una calle de Barranquilla, mientras me tomaba un jugo de mango con mi mamá un día antes de venirme y que coloco en Barcelona, cada vez que el frió, se pone tan insoportable como hoy.

Pa que sirve un blogg?

No se de donde diablos salio la pregunta, tal vez porque una vieja amiga a la que quiero a pesar de los pesares, monto uno a su manera y me sentí feliz de pensar con la arrogancia de siempre, que tal vez yo había sido parte de su inspiración para hacerlo.

Mas que un diario es la posibilidad de escuchar, de hablar, de comunicarte con quien no quiere escucharte. Un blogg es una estrategia para vengarte de quienes ya no quieren saber mas de ti, de quienes te quieren olvidar pero no pueden ni podrán. Un blogg sirve pa lo que sirve un espejo, para recordarte que eres bello, pero sobre todo, que estas viejo.
Sirve para eso fundamental, no perder la perspectiva, rearmar el cubo de la vida pa volverlo a desarmar, sirve pa desahogarte y pa hacer algo, justo cuando ya no tienes nada que hacer. Sirve pa patalearle a la vida, pa reencontrarte contigo y con los tuyos, pa recordarte el valor de lo mínimo.
Un blogg sirve pa lo que sirve un tabaco de marihuana y un chicle.

Por eso cuando alguien te diga: -“Oye comete un chile” o como me dijeron a mi hace poco, “Tío, por que no te fumas un porro?”- pues te lo fumas o le respondíes como yo: –“Porque es que bailarlo es mas sabroso! y tu… por que no te montas un blogg?”-

Por eso, como homenaje a los que me han soportado cada vez que les envio el link aqui va un top5 de comentarios:

1) Como me gustaría tener una cerveza en frente para celebrar el ser testigo de un descubrimiento de esta magnitud... la cerveza esperará a que autor y testigo se reencuentren en la barriga de la "mamá loca" o en cualquier otro lugar en el que por, con y a pesar de ella, estemos... acompañándonos en la más "deliciosa" de las soledades.

2) Cada día descubro con desilusión que los príncipes azules se murieron aplastados junto con los dinosaurios. Y cada día siento la culpa inútil de seguir esperándolos. Como Mónica existen muchas aunque todos quieran negarlo. Una realidad que merece ser reflejada y que captaste muy bien. Te felicito, buen retrato de la desilusión y perfecto para aterrizar a todas esas doncellas perdidas en un mundo donde no hay príncipes sino dragones y lacayos pobretones.

3) Definitivamente me encantó. Me gusta como juegas con el escenario, con los "amantes", con sus vidas y sus experiencias. Sabes??? me hiciste sentir especial, sólo tù y yo sabemos quienes somos, y tal vez algún día podamos descubrirnos totalmente.

4) Porque conseguiste que con cada "por" recordara una experiencia vivida, un sentimiento olvidado, por esto, por aquello y por lo que vendrá...¿brindamos?

5) Es algo que un paisa jamás podrá escribir...está sin anestesia pero con sentimientono se trata de cagarse en Colombia pero tampoco de negar su realidad.

y por supuesto la ñapa:
*) Hermano pilas con esa fijacion con los 5 minutos que te veo con vainas de polvo de gallo...te va a ir mal con las españoletas asi...jaja.

Gracias y sigan comentando.

Un sencillo descubrimiento.

...nunca estamos tan solos como creemos,

ni tan bien acompañados como quisieramos...

¿Que harias si en un pais lejano te preguntan por Colombia?

Pues les hablas, desde tu inocencia, desde tu sapiencia y desde lo mas profundo de tu vergüenza. Le explicas, que Colombia es mas que 100 años de soledad y 40 de guerra. Que es mas que 32.000 mil paramilitares que nadie cree que estén desmovilizados, mas que 2.000 secuestrados y dos millones de desplazados, le explicas que es un territorio mas grande que Francia, España y Portugal juntos, le explicas que Colombia sabe a banano, a café, a pan de bono y a arepa de huevo, que huele a flores, a eucalipto y a arequipe y si a esto a tu interlocutor le da igual, pues te emputas y le dices que en Colombia nació la primera mujer que fue arbitro de fútbol en unos juegos olímpicos, y si no le es suficiente, pues le cuentas que los colombianos somos el exportador numero uno de huesos humanos y que aunque tampoco entiendes muy bien que significa eso... es cierto, pues sale en la pagina web de la Fundación Yo Creo en Colombia. Te preguntas entonces ¿Como no creer en una Fundación que se llama Yo creo en Colombia? Y no dices mas nada.

Luego de dar las respuestas te alejas de todo, pensando en que te han preguntado por tu mama y no has sabido que culo responder... porque la amas, y el amor es así, bruto, ciego, sordomudo y rubio como nuestro orgullo, como nuestra popstar.
Revisas el periódico para explicar de mejor manera la próxima vez, que tu madre patria es un pedazo de tierra donde nadie puede estar tranquilo, un postre que se reparten guerrilleros, narcotraficantes, paramilitares, políticos corruptos, multinacionales mas corruptas y el tío Sam, un lugar donde se asesinan periodistas, profesores, sindicalistas, un lugar postulado para ser la sede del mundial de fútbol del 2014.
Recuerdas entonces que en tu pueblo aman a su presidente, quien cambio la constitución para reelegirse, un paisita bonachón y temperamental que conoce a la perfección el país y sus regiones. Que maneja cada cifra con exactitud, sabe cuantas personas visitaron el parque del café la pasada semana santa, cuantos terroristas han sido dados de baja, cuanta información oculta hay en los computadores del DAS y cuantas arepas de huevo se venden en Cienaga, Magdalena, cada domingo.
Un salvador que hace yoga y cree en Cristo, un genio admirado, respetado y patrocinado por George W. Bush. Un brillante líder que nombra Canciller a un tipo que llevaba 6 años secuestrado en la selva, que no habla ingles y que fue destituido en gobiernos pasados por corrupto.
Es entonces cuando piensas: “¡Mas sabe el diablo por diablo que por viejo!” y entras en crisis, y quieres desaparecer, suicidarte de risa y sentirte orgulloso pero no puedes, encuentras una noticia mas en el periódico que te deja sin aliento: Marbelle esta loca por Lenny Kravitz, no el cantante si no su mascota, un gallo con quien poso para las camaras, antes de su nueva cirugia estetica.

No sabes que pensar, solo sabes que la amas, como a tu madre, porque gracias a ella eres lo que eres, porque la conoces, porque la respetas y la has aprendido a querer, a pesar de sus errores, sus defectos y sus virtudes. (estoy hablando de Colombia, no de Marbelle) Entiendes entonces que no la podrás dejar, aunque sea necesario alejarse para extrañarla, para recordarla, para reconocerla mejor y para entender que a la larga te toca fabricar tu propia vida aunque sea lejos, sin olvidarla. Porque salir de su burbuja, de su barriga, de ese espacio donde eres alguien, te hace fuerte, cortar ese cordón umbilical te permite revalorarla, redescubrir toda si miseria, toda su belleza.
Quisiera salir a la calle pero no puedo dejar el puesto solo, administro un Café Internet en la Avenida Meridiana de Barcelona y un inmigrante me pregunta: -“y tu, de que país eres? No se que coño responder, le pido que se siente a mi lado, entro a www.youtube.com y coloco lo primero que se me ocurre, aparece en un instante: “Joe Arroyo y Diomedez Diaz cantando Mi Primera Cana en el Carnaval de Barranquilla de 1997” quedo inmóvil y se aguan mis ojos, no se si de rabia, de tristeza, de risa o de emocion.

Mas alegres los dias seran...

Nos saludamos todos con temor, como sapos con pena, pero al poco tiempo entramos a la cocina y todo cambio, carne en posta y arroz de coco serian el plato de la noche, ¿quien puede sentirse mal asi? ¿quien puede desubicarse? Esa cabaña a las afueras de la ciudad condal, tenian mas sabor a caribe colombiano que a paella.

Como en cualquier 31 que se respete, al DJ no haybia quien lo bajara del trono, ese tio gordo y canoso, amante del vallenato, la salsa y el porro. (el que se baila en colombia, no el que se fuma en españa) Sin embargo y como ya es tipico tambien, se descuido con su nueva camara digital, y apapreci yo, con mi CD bajo el brazo y en el interior toda la musica nuestra, la que podemos compartir generaciones, la de las navidades y los carnavales pero tambien la de diario, la que no te abandona.

Lo que siguio fue musica y baile hasta que el cuerpo no pudo mas y sol nos dio en el pecho, el alcohol justo y necesario para no perdernos en la melancolia pero si en la alegria.

Justo cuando se acabo el año en Colombia, sucedio en España el amanecer mas hermoso que he visto, como si la naturaleza se hubiese recargado para decirme que llega una nueva etapa llena de mucha luz... para disfrutar y compartir.

No hay

No hay alcaldes presos,

ni arroyos desbordados,

ni gallinazos en el aeropuerto,

ni indigencia en la calle,

ni paracos en mansiones,

ni ganas de estar en España,

cuando llega el carnaval...

Hogar dulce hogar

Cuando el calor del sol me dio en la cara, no quedo otra opcion que levantarme, la cabeza dolia lo suficiente como para reconocer el guayabo, llegue a la cocina sin controlar muy bien los pasos, tome un litro de agua y espere el desayuno pero ya era muy tarde.
Odila me sirvio carne en posta, arros con coco, ensalada de papa, tajada y jugo de mango con leche... al final del manjar... arequipe con un pedazo de queso.
La tele grande y el mueble de los recuerdos me acomodaron para ver lo que mas me gusta, mi seleccion jugando, no importaba que ganara o perdiera, era un amistoso pero era contra Argentina, asi que como salir con la mujer que te gusta, ganes o pierdas... es emocionante intentarlo.

El frio se mete por la ventana a pesar de estar cerrada y yo me niego a salir de la cama, cuatro mantas parecen ser insuficientes. Son las 3 de la tarde y no hay alcohol ni rastros de alguna sustancia prohibida en mi cerebro pero si el recuerdo de una divertida noche en Barcelona. Al salir de la habitacion hay voces de distintos acentos, dos chilenas, una cachaca y un un koreano que no se de donde salio... minutos mas tarde llagria la boliviana. Es 7 de Enero de 2007 y la tradicion en españa es ir a cenar, asi que fuimos con todos los del piso al unico restaurante cercano que nuestra condicion de inmigrantes y/o estudiantes nos permite pagar y salir contentos. La comida china ya me gusta, y compartir con esta gente te enseña mucho, que triste es tener que salir lejos para entender la complejidad de la frase: hogar, dulce hogar.